Fanfiction sur Tokio-Hotel

Il est vingt-deux heures... et moi je traîne encore dehors... papa va m'arracher le cou s'il s'aperçoit que je ne suis pas encore rentrée...

Il pleut, mais je m'en fous... je suis trempée et je m'en fous, je me fous de tout et de tout le monde, ça a toujours été comme ça et ça ne risque pas de changer... je n'ai besoin de personne... personne n'a besoin de moi...

Je m'appelle Séréna, j'ai 16 ans, je vis à Berlin depuis que j'ai 7 ans. Mon père est homme d'affaire, ma mère est professeur d'anglais, et moi... je crois qu'il n'existe pas de mot pour qualifier ce que je suis. Certain appellent les gens comme moi les "rebuts de la société", c'est pas tellement faux... on fout rien de nos journée, on va pas en cours, on casse la gueule aux autres, on crache sur les flics... je me suis parfois retrouvée en pleine rue, baignant dans mon sang... et quand je rentrais à la maison, ce n'était pas des parents gentils et attentionnés qui m'attendaient...

A la maison, c'est encore pire que dans la rue. A peine passée la porte que ça gueule déjà. Mon père est un homme très important, et il dit qu'avoir "une délinquante" pour fille ternit son image. On se prend la tête sans arrêt... les éclats de voix, les baffes, les vases qui éclatent contre le mur, les larmes de maman qui dit qu'elle ne comprends pas comment j'ai pu aussi mal tourner...

En fait, j'en sais rien moi même... c'est venu sans que je m'en rende compte... on a séché les cours une fois avec des copains, puis deux fois, trois fois... et ainsi de suite... on faisait les cons, on trainait avec des lycéens alors qu'on avait à peine 12 ans. J'ai été renvoyée de mon ancien lycée pour insolence envers les profs et violence envers mes camarades. J'avais déjà changé de classe deux fois au collège. Mon nouveau lycée, je ne sais même pas à quoi il ressemble, j'y suis jamais allée... De ma bande de copain -si on peut les appeler comme ça- je suis presque la plus normale. Je fume de temps à autre, quand je suis énervée, mais je n'ai jamais pris de drogue et je ne me suis jamais prostituée, contrairement à ce que certain pensent... j'ai encore assez de fierté.

J'arrive devant la maison. Apparemment, papa n'est pas rentré, puisqu'il n'y a pas sa voiture. Je tourne la poignée de la porte et je suis à peine rentrée que ma mère me saute dessus et me bombarde de questions.

-Séréna ! Tu as vu l'heure ? Regarde toi ! Tu es trempée ! Tu as de la chance que ton père ne soit pas encore là ! Je peux savoir où tu étais ?

-Si on te l'demande, tu diras qu'tu sais pas, je lui réponds d'un ton neutre.

Sans un mot de plus, je monte à l'étage pour prendre une douche et me changer, puis je m'enferme dans ma chambre. Un profond sentiment de dégoût s'empare de moi alors que j'aperçois mon reflet dans le miroir. Je m'assieds sur mon lit et je pleure, je pleure autant que je peux, jusqu'à ce que je finisse par m'endormir...

ll est sept heure : le réveil sonne. Je sors ma tête de sous ma couverture, attrape ce foutu truc et l'envoie valser contre le mur. Gagné, j'entends plus rien ! Non mais qui est le sombre crétin qui a inventé les réveils ? Qu'il sonne ou non, je vais pas en cours... J'essaye de me rendormir, peine perdue. Je sors donc de mon lit, et avance comme un zombie jusqu'à la salle de bain.

Je tombe face au miroir... je voudrais bien l'éviter, mais il est juste en face de la porte, impossible de le louper... J'ai l'air d'un mort vivant. Mes yeux surtout font peur... ils sont tout rouge. J'ai encore bien dû chialer moi... J'arrange la catastrophe comme je peux avec mon maquillage. Je n'aime pas trop me maquiller, j'ai l'impression que c'est un moyen pour moi de camoufler ce que je suis, et ce n'est pas ce que je veux... mais il est trop tard pour faire marche arrière maintenant. J'ai commencé, j'assume.

Après m'être maquillée, je m'attaque à mes cheveux. Alors là, galère. Va falloir que je pense à les couper. Mes cheveux brun clair me tombent un peu au dessus des fesses. Je ne les aime pas. Je les ai décoloré plusieurs fois, et maintenant j'ai des mèches blanches et blondes dedans, qui ne remontent même pas jusqu'à la racine. Malgré tout ce que je peux dire, je ne veux pas aller chez le coiffeur. D'abord, j'ai pas un rond, et c'est pas maman qui m'en donnera. Elle doit penser que j'achète de la drogue ou autre chose, alors elle ne me donne jamais rien. Je lui en piquerai bien, mais je l'ai déjà fais tellement souvent qu'elle ne laisse plus traîner son argent, impossible de dénicher le moindre centime dans cette maison. Et c'est pas faute de chercher...

Et puis après, même si j'ai de la tune, pas la peine de me pointer chez le coiffeur, pour l'entendre me gueuler "Dehors ! Je ne veux pas de délinquants dans ma boutique !" avant de claquer la porte, c'est franchement pas la peine...

C'est finalement moi qui gagne la bataille : mes cheveux sont attachés en queue de cheval, bien maintenus avec deux ou trois barrettes et une tonne de gel. En espérant que ça tienne jusqu'à midi...

Je retourne dans ma chambre, attrape mon jeans, un T-shirt noir tout simple et une paire de basket. J'enfile le tout comme ça, vite fait, attache une ceinture à mon jeans, pour m'assurer qu'il ne glisse pas sur ma taille. Parce qu'un jeans qui tombe pendant qu'on court, c'est pas recommandé...

Je descends à la cuisine. Personne. Comme d'hab quoi... y'a jamais personne le matin à la maison. Je suis censée être en cours, et tous les matins, c'est la même rengaine : je me prépare, je mange et je sors rejoindre ma bande. Pourquoi changer les bonnes vieilles habitudes ? Je sors donc un paquet de cookies du placard et en mange à peine deux. Puis je bois directement mon lait à la bouteille. Ensuite je vais dans le vestibule, enfile ma veste en jeans, attrape mon sac en bandouillère et sors de la maison.


Il fait chaud, j'étouffe. Je retire ma veste et la pose sur le dossier de la voiture. J'ai le dos qui dégouline. En face de moi, Georg est dans le même état, mais ne se gène pas pour le faire remarquer.

-J'en ai marre ! Quand est ce qu'on arrive ???

Le pauvre, le voyage est d'autant plus dur pour lui qu'il ne supporte pas les trajets en voiture. Tom ouvre la fenêtre, ça fait un super courant d'air. Bye, la coiffure qui m'a pris trois heures ce matin... Je sors mon portable et je compose un sms pour Andréas (1).

-Vous trouvez pas que ça fait long, vous, trois mois à Berlin ? Demande Gustav entre deux gorgées de Red Bull.

-Bof, réponds mon frangin, ça nous changera un peu...

Tom se retourne vers moi et éclate de rire.

-On dirait une langouste, t'es tout rouge !

Je rigole, et ouvre la fenêtre à mon tour. Je me sens tout de suite mieux. Je reconnais Berlin pas très loin. Tant mieux, il faut que je me dégourdisse les jambes, je déteste rester assis pendant des heures. J'envois mon sms et regarde défiler le paysage. Sans m'en rendre compte, je finis par m'endormir.


J'arrive au point de rendez vous. Avec ceux de la bande, on se rejoint toujours entre la bibliothèque et le kebab du quartier. Personne n'est là, à part Carla. Elle feuillette le journal, assise tranquillement sur un banc. J'aime bien son style. Elle a les cheveux entièrement rouge, long jusqu'à la moitié du dos. Elle porte toujours des lunettes noires à strass. Ses fringues aussi sont toujours noires. Elle a un peu un look d'agent secret. C'est celle de la bande avec qui je m'entends le mieux, peut-être la seule avec qui je m'entends bien, en fait. Peut être parce que c'est la seule qui cherche jamais la bagarre. Elle a trois ans de plus que moi. Lorsqu'elle m'entend arriver, elle se décale sur le banc pour me laisser une place.

-Salut, je lui fais en m'asseyant. Ça va ?

-Mouais, comme d'hab... t'as vu le journal ?

-Nan, je peux te l'emprunter ?

Carla ne réponds pas mais me tends le journal. Je tourne les pages machinalement, Carla me dit de regarder la page 13. Comme d'habitude, il y a un article ou deux sur des délits commis par les délinquants, et la liste des morts par overdoses. Personne à qui j'ai vraiment parlé. Il y a deux semaines, c'est le nom de notre chef de bande qui est apparut dans cette liste. Depuis, on cherche un nouveau chef. Ça cause pas mal de bagarres, d'ailleurs. Moi, je m'en fous. Être chef ou, non, qu'est ce que ça change ? On est tous dans le même bain. Quelqu'un m'arrache le journal des mains.

-Qu'est ce que tu regardes ?

Je lève la tête. C'est Stacy. Je peux pas l'encadrer c'te fille. Encore moins depuis qu'elle essaye de devenir la chef du groupe. Elle fait que des conneries, juste pour faire croire qu'elle est forte. Et vu sa tête, elle a encore trouvé une idée. Cette fois, c'est pour Carla et moi.

-Lâche un peu ton journal, Séréna ! Vous savez quoi ? C'est aujourd'hui que les Tokio Hotel viennent à Berlin !

-Tu t'intéresses à la musique toi ? Première nouvelle ! Réponds Carla du tac au tac.

-C'est pas pour la musique, mais là bas, y'aura un people pas possible. Un bon moyen de se faire un peu de tunes, si tu vois ce que je veux dire...

-Y'aura aussi plein de poulets, avec leurs uniformes bleus et leurs sifflets !

-Oh je t'en pris, tu vas pas me dire que t'as la trouille.

-Bien sûr que non, Séréna n'a pas la trouille !

Je me fige, cette voix, je la connais par coeur. C'est Chris. Je suis sortie avec une fois, je l'ai envoyé bouler lorsqu'il a commencé à se droguer. A la tête qu'il fait, je devine qu'il vient de se piquer.

-Stacy a une bonne idée, on devrait y aller, c'est pas très loin.

Je me retourne vers Carla, ça n'a pas l'air de trop la déranger. On suit donc Stacy et Chris. Je ne sais pas encore dans quel guêpier je vais me fourrer...




(1) Andréas est le prénom du meilleur ami des jumeaux.

-La terre appelle Bill ! Répondez Bill !

Penché au dessus de mon frère, j'essaye de le réveiller. La voiture arrive à destination, et monsieur roupille !

-Bill !

-Quoi ?

-Debout, on arrive.

Bill se lève et constate en effet que l'on va bientôt s'arrêter. Tant mieux. On meurt de chaud dans cette voiture.

-J'ai rêvé de flics... dit Bill seulement à moitié réveillé.

-T'en fais des rêves bizarres toi ! Constate Gustav en riant , La dernière fois c'était un vaisseau spatial qui débarquait pendant le concert uniquement pour te piquer ton micro !

-Oh ça va... c'est génétique ! Se défends mon cadet.

-Comment t'explique que Tom n'en fasse pas alors ? Renchérit Georg.

-Faut un cerveau pour rêver, et Tom n'en n'a pas... AIE ! Hé !

-De nous deux c'est moi qui ai les meilleures notes je te signale !

-C'était pas une raison pour me foutre une baffe ! Se plaint Bill en se frottant la joue.

Georg casse soudainement l'ambiance.

-J'espère qu'il n'y aura pas de délinquant ou ça va encore mal tourner !

-Arrête ! Je lui crie en m'énervant. Tu vas nous porter la poisse !

Georg grogne un bon coup et se tait jusqu'à ce que la voiture s'arrête. J'entends déjà les fans hurler comme des furies. Le voiturier nous ouvre la porte.


On est arrivé juste en même temps que la voiture. Il y a trop de monde, beaucoup trop de filles complètement hystériques... ça me donne la nausée. Je déteste les endroits pleins de monde... je préfère être seule, tranquille dans un coin perdu. Stacy commence à scruter la foule, cherchant une gamine de riche facile à détrousser. Moi, ce que je repère en premier, c'est les flics qui traînent dans le coin. Ils sont au moins vingt. On a vraiment pas intérêt à se faire chopper. Carla m'attrape par l'épaule me tire vers elle :

-Y'a des flics partout, c'est trop risqué ! Cassons nous !

-Non. Maintenant qu'on est là, je fais pas demi tour.

Je me dégage et désigne à Chris un fan en furie, pas très grande et habillée de marque de la tête aux pieds. Une gosse de riche. Chris me regarde et acquiesce en silence. Stacy avance vers nous et son sourire d'un kilomètre de long laisse à penser qu'elle boue d'impatience. Carla hésite puis se joint à nous. On sait exactement comment s'y prendre, on l'a fait un paquet de fois. Chris se place en retrait de la foule, au coin d'une rue, Carla suit Stacy qui se rapproche de la fille sans être vue, et moi je grimpe sur une corniche pour être en hauteur. Je suis la plus exposée, un flic me regarde bizarrement. Les filles comme moi, il a l'habitude d'en voir tous les jours. Je suis sûre que ça va mal tourner. Je regarde Chris qui me fait signe qu'il est prêt d'un signe de la main. Je regarde Carla fixement, pour lui faire passer le message. Elle comprends et siffle un coup. Aussitôt je vois un sac à main bleu voler vers elle. Elle l'attrape d'une main et me le relance aussitôt. Je me met debout sur la corniche, l'attrape au vol et le renvois jusqu'à Chris qui se barre avec. Puis je saute à terre et court au coin de la rue avec Carla et Stacy qui m'ont rattrapé. Je vois trois flics nous courir après. Chris a déjà pris la poudre d'escampette avec le sac.

-On se sépare ! Crie Stacy en courant vers une autre rue, Rendez vous à la planque !

Carla ne demande pas son reste et s'enfuit en courant dans une autre rue. Je continue tout droit, en espérant pouvoir me cacher dans un immeuble. Mais je ne peux plus faire un geste que je sens quelqu'un m'attraper par le bras. Impossible de me libérer, ce putain de flic n'est pas décidé à me lâcher.


Entre deux autographes, j'ai eu le temps de voir ce qui se passait. Un sac volant, c'est quand même pas banal... Je vois les flics revenir, deux d'entre eux tenant fermement une fille par les bras. Elle doit avoir 16 ans, 17 maximum. Pas très grande, brune... Y'a un truc que je comprends pas ! C'est bien une blonde qui a lancé ce sac, je l'ai clairement vue ! Je n'ai pas le temps de mieux la voir, car une fan se saute littéralement dessus, demandant un autographe. Tom se rapproche de moi et me chuchote, enfin hurle, parce qu'avec les fan qui crie, c'est impossible de chuchoter... enfin bref il me dit :

-On va au commissariat tout de suite, amène toi !

Sans même prendre la peine de me laisser le temps de réagir, il me tire par le bras et m'emmène vers la voiture, déclanchant les hurlement des fans déçues que l'on parte si vite. Le séjour à Berlin commence bien...

Ces flics me font chier. Ils sont tous en train de gueuler. Je me suis retrouvée assez de fois avec eux pour savoir quel comportement adopter. Il suffit de ne jamais leur répondre. Ils ont horreur de ça ! Le pire, c'est quand tu fais semblant de t'endormir sur la table. Ils hurlent un bon coup, et ils foncent voir leur supérieur. C'est là qu'il faut se barrer. Ça marche la plupart du temps.

Là, je peux pas, ils sont trop nombreux, et il n'y a pas que des flics. Quelqu'un me verra si je tente de partir en douce. Alors je me contente de rester assise sur ma chaise, à les regarder devenir tout rouge. C'est trop marrant, on dirais qu'ils rentrent de vacances et qu'ils ont pris un coup de soleil. Le flic qui m'interroge depuis tout à l'heure tape sur le bureau.

-Tu vas me dire où t'as mis ce putain de sac, qu'on en finisse !

-J'suis pas voyante, j'peux pas vous aider.

C'est encore plus facile de les casser, il ne savent plus quoi dire sur le coup, et se retrouvent complètement cons. Je sors une lime de ma poche et commence à limer mes ongles.

-Donne moi ton nom, je vais appeler tes parents.

-Ils en ont rien à foutre de moi, si vous croyez qu'ils vont venir me chercher.

La porte s'ouvre. Je ne me retourne même pas. Un vieux entre, suivit de quatre jeunes. J'ai déjà vu celui avec les dreads, j'en suis certaine. Lorsqu'il se retourne vers moi, je me rends compte. C'est le groupe Tokio Hotel qui vient d'entrer. Il manquait plus que ça ! Le flic leur explique pourquoi il y a eu du bordel à leur arrivée, disant que j'ai piqué le sac d'une fille. Je me lève d'un bon et me mets à hurler.

-Mais je l'ai pas, votre sac ! Vous allez me lâcher, oui ou merde ?

-Assied toi sur ta chaise et tais toi !

Je ne l'écoute pas, et croise mes bras sur ma poitrine, comme pour lui montrer qu'il ne fera pas la loi avec moi.

-Si ce n'est pas toi, alors qui l'as ?

Je me retourne vers le vieux qui traîne avec les garçons. Nan mais de quoi il se mêle lui ? Si je dénonce Chris, je peux être sûre d'avoir droit à une baston avant la fin de la semaine.

-Si tu sais qui c'est, tu n'as qu'à le ramener, et tu seras tranquille.

Tranquille, oui, c'est ça, et Zinedine Zidane est un danseur de claquettes ! Nan mais c'est moi ou ils sont tous plus cons les uns que les autres ?

-Bien, intervient le poulet, alors je te propose un truc : Tu récupères ce sac et tu le ramènes demain, ici, à 14 heures. Et en échange on ne préviendra pas tes parents. Alors ?

Je regarde le flic. Sa proposition est tentante, mais je sens que ça va encore mal tourner.

-Et qu'est ce qui se passe si je reviens pas ?

-C'est bien simple : tu me donnes ton nom avant de sortir, de sorte que si jamais tu te perdais en chemin, je puisse te retrouver...

En v'là un qui à le sens de l'humour maintenant. Il me fait un chantage pas possible, parce qu'il sait que je vais dire oui. Tout le monde me regarde et attends ma réponse. Je chope un stylo et une feuille sur le bureau, écrit mon nom et mon adresse, puis je sors après l'avoir donnée au flic.


-Séréna Hansen. C'est pas la première fois qu'on l'attrape, celle-ci.

La fille est sortie du bureau. Le regard meurtier qu'elle a lancé à notre manager me fais encore froid dans le dos.

-Hé ben ! Quel sale caractère ! Fait Tom à côté de moi.

-Parce que t'es un ange, peut être ? Réponds Gustav, ironique.

-Vous êtes sûr qu'elle viendra ? Je demande à l'agent.

-Sûr. Elle ne veut sûrement pas que ses parents soient au courant. Vous savez, les jeunes comme ça, on les connaît, c'est tous les même.

-Tu vois Georg, s'écrie Tom, tu nous as filé la poisse !

-C'est bon, j'ai rien fais du tout moi ! Se défends notre bassiste.

-Si je puis vous donner un conseil jeunes gens, durant votre séjour à Berlin méfiez vous des petits délinquant comme mademoiselle Hansen, ce ne sont pas des gens fréquentables.

Je regarde l'agent de travers. Il me parait de moins en moins sympathique. Déjà cette façon de parler des "délinquants" comme il dit, comme s'ils étaient des déchets ou je ne sais quoi... Je n'aime pas qu'on juge les gens sans les connaître, ça fais énormément souffrir et ça je suis bien placé pour le savoir... Et il pense tellement bien les connaître qu'il se donne le droit de nous conseiller sur quelles personnes fréquenter. Heureusement nous ne restons pas longtemps en sa compagnie et allons directement à l'hôtel. Gustav et Georg partagent une chambre, et je me retrouve avec mon frère, comme d'habitude. En une demi heure à peine, la chambre est dans un tel bazard qu'on ne sait même plus où se trouve le lit. Faut dire aussi que vider les valises mais ne pas ranger les vêtements au fur et à mesure dans l'armoire, c'est pas très futé. Alors on est tout les deux en train de trier quel vêtement est à qui.

- J'suppose que c'est à toi ça, dit Tom en brandissant un de mes jeans.

-Oui, et ça c'est à toi, je répond et lui rendant sa casquette.

-Vous êtes vraiment pas organisés, vous deux ! S'amuse Georg qui vient d'entrer.

-C'est seulement maintenant que tu le constates ?

-Non Tom, j'en fais simplement la remarque...

-La prochaine fois on pensera à ranger au fur et à mesure, je fais en ramassant un T-shirt, Tom c'est à toi !

Je jette le dit T-shirt vers mon frère et entends un cri de surprise. Tom ne s'attendant pas à ça s'est pris le vêtement en pleine figure.

-Mince ! Désolé ! Je m'excuse en me retenant de rire.

Tom rit de bon coeur et me relance un autre T-shirt dessus. Je me baisse à temps, et c'est Georg qui se le prend en pleine tête. De là commence une véritable bataille de vêtements, si bien que la chambre se retrouve encore plus en désordre. Et en prime nos vêtements sont froissés. Il nous faut une bonne heures pour tout ranger, et c'est vers deux heure du matins que nous fermons l'oeil. La journée a été longue...